A quienes no amo

Debo mucho
a quienes no amo.
El alivio con que acepto
que son más queridos por otro.
La alegría de no ser yo
el lobo de sus ovejas.

Estoy en paz con ellos
y en libertad con ellos,
y eso el amor ni puede darlo
ni sabe tomarlo.

No los espero
en un ir y venir de la ventana a la puerta.
Paciente
casi como un reloj de sol
entiendo
lo que el amor no entiende;
perdono
lo que el amor jamás perdonaría.

Desde el encuentro hasta la carta
no pasa una eternidad,
sino simplemente unos días o semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,
los conciertos son escuchados,
las catedrales visitadas,
los paisajes nítidos.

Y cuando nos separan
lejanos países
son países
bien conocidos en los mapas.

Es gracias a ellos
que yo vivo en tres dimensiones,
en un espacio no-lírico y no-retórico,
con un horizonte real por lo móvil.

Ni siquiera imaginan
cuánto hay en sus manos vacías.

'No les debo nada',
diría el amor
sobre este tema abierto.

Wislawa Szymborska, en "El gran número"      
Versión de Abel A. Murcia

Imagen de Faye Jacqui

Pasado, presente y futuro

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

Wislawa Szymborska, en 'Las tres palabras más extrañas'

Traducción de Abel A. Murcia

STS

Una forma discreta de obstaculizar
ciertas investigaciones.

Indignación
Tristeza
Decepción
. . .


Busco la palabra
Quiero definirlos en una sola palabra:
¿Cómo son?
Tomo las palabras corrientes, robo de
los diccionarios,
mido, peso e investigo.
Ninguna
responde
La más valiente – cobarde,
La más desdeñosa – aún santa
La más cruel – demasiado
misericordiosa,
La más odiosa - poco porfiada.
Esta palabra debe ser como un volcán,
que pegue, arrastre y derribe,
como la temerosa ira de Dios,
como el hervor del odio.
Quiero que ésta una sola palabra
esté impregnada de sangre,
que como los muros del calabozo
encierre en sí cada tumba colectiva.
Que describa precisa y claramente
quienes eran - todo lo que pasó.
Porque lo que oigo,
lo que se escribe,
resulta poco,
siempre poco.
Nuestra habla es endeble,
sus sonidos de pronto - pobres.
Con empeño busco ideas,
busco esta palabra -
y no la encuentro.
No la encuentro.

Wislawa Szymborska
Publicado el 14 de marzo de 1945 en Dziennik Krakowski (Diario de Cracovia)


*Imagen adquirida de la web, desconozco la autoría

Wislawa Szymborska

'Nunca he sido capaz de leer un libro de poesía desde el principio hasta el final. Y hablo de los buenos. Lo que hago es leer un poema y dejarlo. Luego retomo el libro, y así.'

(Fragmento de la entrevista a Wislawa Szymborska en 'En portada' Leer más)

Al igual que le ocurre a Wislawa, y supongo que a otras muchas personas, acostumbro a embriagarme con dos o tres poemas -quizá cuatro-, no más, y deposito el poemario en el estante hasta la próxima ocasión. Hace algunas noches me concedí el placer de disfrutar con algunos de sus poemas. Compartí uno con P. a quien tanto recuerdo. Hoy me ha sorprendido conocer la noticia de que  Wislawa Szymborska nos dejó el pasado 1 de febrero. Releeré algunos de sus poemas esta noche.

Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin experiencia nacemos,
sin rutina moriremos.
En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

 

Wislawa Szymborska, Nada sucede dos veces de 'Llamando al Yeti', (fragmento)